Die Menschen reden. Sie reden über den modernen Landhausstil. Darüber, welche Rose am Gartenzaun länger blüht - ja strahlend, fast wie ein Gewitter donnernd, ihren Betrachter*in in ihren Bann zieht und mit voller Wucht, längsseits abgeschnitten in einer stumpfen Vase bis zur grotesken Verzerrung der Unkenntlichkeit, hoffnungslos glimmend, um das letzte bisschen Aufmerksamkeit buhlend - ohne Plan, Sinn und Verstand, verkommen sich um den letzten Spätzug bemühend, auf das Sofa sinken zu
lassen und am Ende doch nur einmal, nur ein einziges mal dazu zugehören -
zu dem Ganzen. Auch wenn es weh tut.

Danke.

Scheiße